MEU ENCONTRO COM DOSTOIÉVSKI
ENTÃO, subitamente, vi-me ali: entre mãos leprosas e risos engasgados, entre cheiro de bosta e aroma de leite quente, entre carícias de veludo e unhas de gatos com rancor, ali estava. E em dezessete dias morreria. Morria, sim, sabia. A cigana de olhos vazados e dentes quebrados me disse, enquanto o anão puxava a ponta de meu vestido e suplicava por cochichar segredos indizíveis. Dezessete dias, minha santa, anunciou.
ENTÃO, já longe de toda aquela algazarra, distante de todo aquele burburinho, só havia o mar. O mar e a noite. O mar na noite. A noite do mar.
– É assim... – ele disse. Fez pausa e prosseguiu:
– Viver, às vezes, é tão bom que dá vontade de morrer.
E só olhava para os próprios passos na areia da praia, lentos, precisos. Seu semblante era sereno. Como se toda a Nona Sinfonia de Beethoven fosse inútil. Como se quarenta graus negativos fossem bobagem. Nada se comparava à solidão humana. Por essa aprendizagem, quis beijar sua cabeça calva, cheirar sua barba, tentar uma carícia impossível e sentir todo ele, ele... Tão polifônico, ele... Fiquei quieta, percebendo o mofo de sua casaca, o pó do tempo sobre seus bigodes... Fiquei quieta, e só o mar falou, as ondas na praia, nenhuma certeza além daquela – nada de coisa nenhuma pode durar.
ENTÃO, voltaram os dedos leprosos, as latrinas e leiteiras, o anão safado buscando em outras saias outras possibilidades, o riso perpétuo a fazer rostos se contorcerem de tanto chorar. Um gato se lambendo, candidamente. Almofadas cor de vinho para um sono eterno. Dezessete dias, minha santa, soprou a cigana, cruzando novamente meu caminho, com um sorrisinho quase meigo. Mas isso eu já sabia. E soube também, na areia da praia de uma noite enfeitiçada e sem lua no céu: nada pode durar.
DEPOIS, trouxeram mais comprimidos e compressas. Mas a febre não baixou.
Meu predileto. :D
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